du 18 au 21 novembre 2017
Critique de Tommaso Tronconi, traduit par Fabio Raffo :
Certains secrets ne peuvent être confessés même à un prêtre (Toni Servillo). D’ailleurs quand on est président de la BCE (Daniel Auteuil) on a sans doute des secrets que l’on ne confierait pas même à un coffre-fort. Le secret, politique, économique, structure le film du réalisateur italien Roberto Andò.
Le dernier long-métrage d’Andò, ici aux prises avec une production importante et internationale, est un film fascinant mais fuyant. Nous sommes face à deux confessions celle d’Auteuil et celle du réalisateur. À dire vrai, la première est plus concluante. Le sens du film se perd en cours de route. Le confessioni cache un secret qui ne sera pas dévoilé (consciemment ou pas ?) à son spectateur.
Nous nous trouvons donc face à une œuvre presque mystique, métaphysique : un peu comme dans la religion on ne peut pas tout comprendre, mais on peut y croire. On oublie la logique, pour croire à une fable. Effectivement, Le confessioni est un conte, mais il raconte beaucoup de notre réalité. Des politiciens semblables aux nôtres racontent des fables au peuple pour dissimuler une vérité qu’ils ignorent eux-mêmes et après laquelle ils courent sans relâche. Le prêtre refusant, malgré les pressions, de briser le secret de la confession, donne des messages chiffrés ambigus et compliqués. Ainsi le bluff de cette grotesque table de poker qu’est le pouvoir doit déjouer un contre bluff. Le film donc joue de cette lutte trouvant un équilibre précaire qui s’écroule à sa fin.
Cet équilibre s’appuie avant tout sur les citations littéraires qui enrichissent le film. Nous avons naturellement Les confessions de Saint Augustin (« Le temps est seulement une dimension de l’âme », « La confession est le cri de l’âme ») mais aussi Les confessions de Gérémie : « Comme une cage est remplie d’oiseaux, leur maisons sont remplies de fraude : c’est ainsi qu’ils deviennent puissants et riches. Ils s’engraissent, ils sont brillants d’embonpoints, ils dépassent tout la mesure dans le mal, ils ne défendent pas la cause … » Père Salus, le prêtre, prononce ces mots aux funérailles du président, devant tous les politiciens : ces mots leurs sont donc naturellement adressés. Mais ce sont des mots qui restent (volontairement ?) sans réponse, nous laissant l’impression que tout reste sur le plan purement esthétique.
C’est sur le plan esthétique que le film trouve sa limite. Le long-métrage est chargé de références littéraires et cinématographiques à tel point qu’il perd son originalité. Le lieu de l’action, un magnifique hôtel, et les mouvements de caméra rappellent Youth, le dernier film de Paolo Sorrentino. Il reprend la thématique d’Habemus Papam de Nanni Moretti (secret inconfessable), rend hommage à Todo modo d’Elio Petri à sa « satire » politique et ses panoramiques et copie presque la fin de Buongiorno, notte de Marco Bellocchio, en reprenant la musique de l’Allegro Mouvement n° 3 de Schubert et la démarche du personnage d’Aldo Moro (Roberto Herlitzka dans le film de Bellocchio).
Le conte, la fable allégorique, est sans doute l’élément le plus réussi du film mais son niveau reste inférieur par rapport à celui de Viva la libertà, l’œuvre précédente de Andò, beaucoup plus solide. Si dans Viva la libertà la fable trouvait un sens politique profond, ici le message se noie dans toutes ses références intellectuelles.
Tommaso Tronconi, traduit par Fabio Raffo. Source originale le blog italien de critique « Onesto e spietato »: http://www.onestoespietato.com/le-confessioni-servillo-recensione/
(Tommaso Tronconi, 1988 : florentin doc, a effectué l’ensemble de son parcours universitaire à Florence, notamment un master en Histoire du Cinéma et s’est spécialisé dans la critique cinématographique et la création de blog, ndlr.)
In un resort di lusso a bordo di una distesa d’acqua gli otto ministri economici delle grandi potenze soggiornano in attesa del summit che deciderà il futuro del mondo occidentale. Il consesso è presieduto da Daniel Roché, direttore del Fondo monetario internazionale, che ha invitato anche tre ospiti estranei al mondo dell’economia: una scrittrice di best seller per bambini, una rock star e un monaco, Roberto Salus. Roché chiede a Salus di ascoltare la sua confessione, e subito dopo viene trovato morto. Per i ministri le decisioni diventano tre: se quella morte sia un suicidio o un omicidio, come comunicarla al pubblico, e se si debba proseguire con la manovra che i ministri avrebbero dovuto varare nel corso del summit.
Dopo il successo di Viva la libertà, Roberto Andò affronta l’habitat politico-economico collocando i suoi personaggi nel pieno centro della scena, ma anche costringendoli in una sorta di laboratorio di osservazione suddiviso in loculi. Gli otto ministri formano il pantheon della contemporaneità occidentale, e come gli dèi dell’Olimpo sono fallibili e fallati, dunque le loro decisioni hanno spesso ricadute nefaste sui mortali. Quando il loro Zeus viene a mancare scoprono di non avere né una guida né una direzione, e ognuno comincia a reagire alla presenza del monaco portando alla coscienza (è il caso di dirlo) quel dubbio che ha fino a quel momento negato per obbedire alle leggi dell’economia e alla ragion di Stato, anche dopo che la sovranità nazionale si è arresa alla sottomissione al Fondo monetario. Siamo in zona Todo modo ma anche nella cornice dechirichiana de Il divo: pochi potenti in uno spazio asettico e confinato chiamati a confrontarsi con la dimensione etica del proprio ruolo, in un resort lussuoso e alienante che ricorda l’albergo termale di Youth, ma in cui il rapporto trompe l’oeil fra interni ed esterni – che è come dire fra interiorità ed esteriorità – richiama anche la residenza isolana de L’uomo nell’ombra.
La messinscena racconta una dimensione metafisica che a ben guardare non riguarda né la politica né l’economia e nemmeno la religione o l’arte, incarnate simbolicamente dai tre ospiti estranei al G8: il terreno di gioco è quello etico e Salus, diversamente dal Don Gaetano di Todo Modo, non ha i toni dell’inquisizione e non sollecita le confessioni di nessuno, ma si limita a raccogliere lo spaesamento di questi potenti del nulla, incapaci di portare i propri paesi fuori dalla crisi, o anche solo di confessare pubblicamente la propria inadeguatezza. Salus fa da cartina di tornasole dei dubbi e dei rimorsi di tutti, e i personaggi, né più né meno dei luoghi che attraversano, entrano ed escono da se stessi in un continuo gioco di sovrapposizioni e successivi disallineamenti fra (presa di) coscienza e reiterazione di un ruolo preconfezionato dalla Storia.
La regia di Andò è nitida e squadrata, racconta un mondo inerte persino nell’emergenza, muove le sue pedine in un tempo sospeso che diventa immateriale non perché « variabile dell’anima » ma perché non rivendicabile nemmeno da chi mette a punto gli orologi che segnano il ritmo di vita del resto del mondo. Salus, che si è congedato dall’universo materiale e dalla sua (presunta) codificazione matematica, diventa con la morte di Roché la « lettera d’addio » del capo degli dèi: una lettera da non aprire, impedendo a quel « grido dell’anima » che è ogni confessione il suo sfogo. Da un punto di vista cinematografico, l’immobilismo che Andò racconta rallenta la narrazione luminosa e poetica: chissà se lo spettatore medio saprà sincronizzare il proprio tempo interiore a quello dilatato della storia narrata.
Il cast di Le confessioni asseconda la visione metafisica e stupefatta del suo regista: Toni Servillo è un catalizzatore morale passivo e sibillino, Pierfrancesco Favino un ministro agìto dal suo ruolo e condannato ad essere estraneo a se stesso. Nessuno scambio verbale è spontaneo perché ogni frase è un testamento, ovvero una confessione. Ma per questi dèi condannati a governare il caos non c’è assoluzione, solo la possibilità di compiere una presa d’atto della propria intrinseca manchevolezza.